Шёл тропой непроторенной старец-батюшка полем,
Опираясь на палку, изогнУтую горем...
И не горем, а счастьем, и не счастьем, а болью,
И не болью, а смирения тихим покоем.
Брёл тропой спотыкаясь. Падал. Люди шли мимо...
Тихо, робко вставал, отряхнув свою схиму,
Держал крепко котомку - там Святое писание,
Улыбался ввысь небу, не нарушив молчания.
Монастырь уж далёко, впереди лес да горы.
- Куда держишь ты путь на родных-то просторах?
- На поклон иду к Господу через тернии в вечность,
Помолиться хочу за людскую беспечность.
Святого монашества светлые лики
Оставляют на паперти своей святости блики.
Помолись за нас, Батюшка, твой молитвенный подвиг
Жизнь продлит человечеству хоть на миг, хоть на годик...