Мы жизнью медленной живем -
все жарче
вкруг головы давящее кольцо.
Все меньше выбора.
Как маска в танце,
не тлеет на огне лицо.
Нам заживо гореть,
метаясь в клетях
меж позвонков,
глотая душный смрад
мертвящих слов, чужих обид, наград
предательских от тех и этих.
И боль пролив на эшафот стола,
прощаем все - и в сладком исступленьи,
как праздник, ждем оценки палача
содеянного нами преступленья...
...Но что тебе в признании моем?..
Искусство - блажь... под розовые штофы...
...Тогда в небесный крикну окоем
гортанные задавленные строфы...
.............................
...Все жарче круг.
Нетленнее лицо.
В какую-то минуту раздвоится...
На столике - сгоревшая страница
да маска отрешенная - и все.