Все пишут про неё, все ощущают трепет в груди,
Каждый хоть раз в жизни её боготворил в пути.
Сердце оцепеневало от надежд в вечных скитаниях.
Многие подражатели её нежности, в познаниях,
В оковах крови, в её красивых пороках тисков.
Она не может умереть, неуязвима средь клинков.
Она лучик света, что слепит смотрящего каждого,
Её образ на устах малютки невинного,
Лепечущего, на мир, выглядя блаженством и яркостью.
Она прощает всех и не ждёт похвалы укрытой лестью.
Её взгляд безмятежен как ветер летом на заре.
Она всё, но ни чего не даёт кроме счастья душе,
Ни чего кроме ран на сердце, ни чего кроме смирения.
Она оставляет после себя тёплую пустоту забвения
И равнодушие к миру, но не к самой любви,
Она вечный баланс, грань, по ней идут все вдали.
Любовь к себе, любовь к родителям заставляет
Идти по ней, она специально шатается и играет
Радужным светом, что бы идущий спотыкнулся,
Она всегда проверяет. Любовь иллюзорна как время.
Поскольку она не знает его. Любовь капризна,
Она не кого не щадит, она на войне либо желанна
Вознесётся, либо убьёт. Трудно понять её,
Трудно ей противоречить, потому, что она это всё!