В голове моей мысли-листья,
Пятипалые и резные.
Облетают остатки истин,
Остаются сомненья, сны и
Полуясности, недосмыслы,
Ритмы, шорохи, может, ноты…
Море букв, а в нем – не мыс ли?
Или тень, может быть, кого-то?
Бродят ветры. И что им надо?
Почему они смотрят косо?
Меланхолия листопада.
В голове моей шум и осень.