На кладбище весна,
воспрянувшие галки
садятся на кресты,
как на насесты.
Здесь для пробившейся травы,
так много места
и к солнцу тянутся весёлые фиалки.
Неспешно редкие прохожие идут,
подставив ласковому солнцу лица.
Уже не плачут, не зовут, не ждут,
но и весной не в силах насладиться.
Здесь, как за городом –
берёзы и сосна... и тишина,
но трудно задержаться.
Здесь память начинает пробуждаться
и ранит всё - земля, трава, весна.