Ты где - то за темными окнами вьюжишь метель,
Болеешь любовью и дышишь московским угаром,
Проходишь Арбат, не прельщаясь дешевым пиаром
И в клети банальности бьешься, как раненый зверь.
И слово твое не терзает устами рассвет,
Упорно молчит твоя муза под тяжестью быта...
(Ты бредишь о счастье, но это другая орбита)
И вряд ли однажды твой сложится первый сонет.
И стоит ли, стоит ли думать о прожитом дне,
Прошедшем средь "мертвых", и вобщем, по - сути впустую,
Ты дышишь вполсилы, сжигая себя вхолостую,
И снова сомнения топишь в испанском вине.