Каждую осень во мне умирает ребенок,
приходит кто-то, собирает в ладонях прах,
и с вязким сиропом кленовым
замешивает его в глину так,
чтобы вылепить заново человечка маленького
с плотью-кровью, глазами, в которых свет,
чтоб не стало на этой планете нового Кая,
а человечек с любовью сказал "Привет".
И оживает ребенок.
Сентябрь 2011