Пусть остаётся сказка на песке, –
я окропил её песчинками дорогу
и, будто с ней, блуждаю налегке,
схожу с ума и верю: люди могут
не пропускать свой фирменный вокзал,
разлуку высадив на брошенном перроне
без-перс-пек-тив...
Но проводник сказал:
он, мол, транзитных ни за что не тронет.
Я возвращаюсь в сказку на песке
всегда какими-то нелепыми путями,
пока двойник скучает вдалеке
и тщетно ищет сходство между нами.
Такой вот ребус, – и не для простых
его решений
я маршруты намечаю...
А проводник злорадно бьёт под дых
и портит кровь мою...
своим остывшим чаем.