Как же люди любят миражи.
Обманывать самих себя и верить,
Что в спины не вонзаются ножи.
Ведь даже Ангелы умют лицемерить.
Как комар, окружённый янтарной смолой,
Для которого всё уже кончено,
Мир застыл. Он напуган грядущей зимой,
Что, конечно, вернётся непрошенно.
Мир застыл, а я снова пишу стихи.
И не важно, что мне в них не нравится.
Для кого-то они ведь не так уж плохи.
А может им просто так кажется.
Ведь строки - такой же обман и мираж,
Только дверь в нём открыта для каждого.
Здесь я сам выбираю раскалад и пейзаж,
И сюжет своего настоящего.