Светит месяц серебристый,
Тишина в подлунном мире,
Лишь шакалы-пародисты
Злобно рыщут по Стихире.
Жалости в сердцах их нету,
В мыслях - ничего святого,
Каждый миг они Поэту
В душу наплевать готовы.
И не пролетают мимо
Их отравленные стрелы…
Ах, душа! Как ты ранима
У поэта- менестреля.
Опалённая любовью,
Обожжённая морозом,
Истекающая кровью
От шипов, присущих розам…
А шакал слюною брызжет:
«Ритм – хромает, рифма – мимо,
Да и смысла я не вижу…» -
Ты разуй глаза, скотина!
Недоумок! Пёс смердячий!
Мне судья лишь Тот, Кто свыше!...
А душа всё плачет, плачет…
А душа всё пишет, пишет…
Присосались гады эти,
На чужом горбу… транзитом…
Пародисты – не поэты!
Пародисты – паразиты!