Легко ей забыться, листочком кленовым
упав в синеву зазевавшeйся лужи.
Смешны развлеченья: летать на ресницах
снежинкой-смешинкой, не чувствуя стужи,
во сне – наяву...
Мир, который ей снится,
скользит голограммой сквозь толпы и лица.
Он ярок и полон звенящего света,
весна в нем своя, и другое в нем лето.
Он волен, как море, как небо, безбрежен,
он льется и пьется, ласкает и нежит...
Откуда ей, дурочке, счастье такое?
...Ты помнишь ракушки на кромке прибоя?