А потом… ну вот, знаешь, взять
Будто землю твою рывком
из-под ног.
И тебя накрыть с головой ею.
И лежишь. И уже не встать.
И живот - чьим-то кулаком
И внутри– кувырок.
а в глазах капилляры-аллеи.
Бормотать мне все о делах.
Тебе встать бы, тебе идти
напролом.
и писать независимо. Чтоб иначе.
Твоя боль в моих номерах,
Моя боль - у тебя в груди.
За углом
Дают нежностью в булочной сдачу.
по аллеям твоим в глазах
Я теку проливным дождем
И плевать
Что назавтра я высохну, выжгусь, иссякну.
Моя боль - у тебя в стихах
Твоя боль – на листке моем
Как назвать?
Промолчу… а то лишнего как всегда вякну