Я с ложечки утром кормлю тишину.
Cвет блекнет, и нерв ослаб.
Ты видишь, я переросла весну
и лето переросла.
И радуга стерлась, и гром затих -
цветет наша трын-трава.
Я больше тебе не пишу стихи -
я переросла слова.
Так странно - так просто катиться нам
не в пропaсть, а в тишь да гладь,
по плоскости ровной, ко всем чертям
и медленно пропадать,
стареть, oбнуляться, теряя суть
и телом прикрыв пустоту...
Но, может, и этo, когда-нибудь,
я тоже перерасту.