мам, в моем городе зима.
и все твои несвязанные для меня носки и цветные перчатки были бы как никогда кстати.
знаешь, в моих зрачках январь кривляет смешные рожицы, но потом просыпаешся и уже совсем не так.
Я же так и не научилась готовить, не стала лучше, добрее.
восемнадцатая зима уносит с собой детей. и со мной получилось так же.
теперь у меня пусто и прохладно, как какое то дно воспоминаний. иней на стеклах так похож на рисунки моих линий на руках.
но этого никто не замечает.
мам, а папа за мной скучает?
опять у него 3 ложки сахара в чай? а потом фильмы, которые я так не любила.
мам, а ты бы гуляла со мной снова без всякого грубого и громкого слова?
у меня конечно есть хватка, но где то чуть за поворотом, там дальше - такая нехватка.
и все твердят про "ну это Питер - терпи". а у моего терпения уже нет никакого мнения.
"без сахара" - говорю я, когда больше нечего сказать. и "бесхарактерная" остается в посте дневника.
все мои строчки заканчиваются точкой.
это я - твоя несуществующая маленькая дочка.