Приехала. Не верил? Обещала.
Веди, тропа, волненьем здешних трав.
Задворки жизни. Память обнищала.
Горбатых ждёт могила-костоправ...
Давай о жизни? Папа, я скучаю...
Смотрю на мир глазами доброты,
по-прежнему кого-то приручаю,
люблю в ответ, не рву в полях цветы.
С обугленной мечтой кидаю сети,
тащу со дна святую простоту.
Нет рыбки золотой на этом свете,
а что ещё поймаешь на мечту?
Друзей кольцо ужато до предела -
уходят мелководьем жировать.
Я знаю - улыбнёшься: "Ты хотела,
как прежде, необъятное объять?"
А зимы ходят медленно по кругу,
вмерзает в лёд последняя трава.
Иконы верят шёпоту и чуду -
блеснёт стеклом земля на Покрова.
Молчу и крашу старый крест "под небо",
глотая освежёванную боль.
Приехала оттуда, где ты не был.
Жара-оторва, солнце-канифоль.
Припаяны к дорогам ветры крепко.
Без воздуха, в осаде, города.
Но тамариска высохшая ветка
зовёт меня на родину всегда.
Пойду, пожалуй... Проводи до церкви -
там постою..."спаси и сохрани"...
Живи во всём, свети мне и не меркни.
Я детям передам твои огни.