Ты мне снишься, даже когда я всю ночь не сплю.
Даже когда меня любят и все прощают.
Как бы кто ни старался – все тщетно. Все мимо, в аут.
Я всю жизнь никого не люблю.
Эти руки так душат, когда обнимают, надеясь.
Этим милым созданьям, невинно-наивно верящим,
впору пришлись бы нимбы.
Было б сердце во мне – называлось б закрытым музеем.
Было б сердце… и был бы я…
Был бы…
......
....
...
Вот я есть.
Так бывает во снах, что дорога, которой идешь – именно та, что надо.
И, пройдя по безлюдному пляжу всего три шага,
Вижу – здесь…
Ты меня не узнАешь. Устроюсь рядом.
Я никто тебе.
Ты моя половина,
Оттого и, видно, не любя незнакомцев,
ты сейчас безмятежно ложишься на спину,
Улыбаешься, жмуришься – солнце
тебя щекочет.
(Господи, сделай мгновение многоточьем…)
Я никто тебе.
Ты моя песня.
Плакать тебя – не выплакать, даже не буду пытаться.
Стану песком между пальцев,
Буду в твоих ладонях струиться жалобой.
Сожаление… Не пускай своё жало в бой…
Я никто тебе.
Ты мои мысли,
Неозвученные, изувеченные тоской.
Это больно. Но свято-чисто.
Я никто тебе,
но я твой.