Отведенные мне для творчества, скоро кончатся десять лет.
Я теряю — да, мне не хочется, — но теряю последний цвет.
Переменами мест слагаемых сумму боли не изменить;
Сколько лгал я и сколько лгали мне, приплюсуем к концу войны.
Как итог — монолит и золото в каждой шавке, в любой черте..
Пункт мой N, нелюбимый, проклятый, как же он мне осточертел.
Я на фотик его нащелкаю, но писать о нем? Черта с два.
За зубами, как за решетками отбывают свой срок слова.
Отбывают, как поезд — в точку N. Подписали давно контракт
Мы, бензиновыми цветочками недодавленные в асфальт.