О, сколь избитое сравненье
Про мотылька, спешащего в огонь,
Но что поделать — принято решенье;
За ним никто не бросится вдогонь.
Нарядны крылышки так хрупки,
Так радостно трепещут от тепла...
Какой-то миг — и распадутся звуки,
Когда в экстазе скорчится Земля.
И только ради высшего блаженства,
Всё только ради нескольких минут -
Вновь полыхает совершенство
И жертвы новые всё на огонь бегут!
01.04.11