Осень на подходе.
Пахнет прелый лист.
Первый - он юродив...
В помощь - тот карниз,
Чтобы не сорвался,
А прилёг, шурша.
Ветер бесновался.
В мыслях - ни гроша.
Осень на подходе -
Кутает меня.
Думает о моде -
Лист календаря.
Плащ мой умирает -
Не узнать в толпе.
Облако стирает
Белый цвет... Тоске
Маяться до 'утра,
Пить глотками дождь.
Осенью подспудно
Чувства режет нож
Из сухой берёзы,
Что скрипит давно...
Где мои все грёзы? -
Нет их за окном.