Кто-то обрел себя на одиночество.
Ну, что же... это впрямь высочество!
Наверно, в тридцать час смиренья пробил,
Чтоб стать великим... или одиноким.
А годы шли... застыл в испуге компас.
Никто не знал, что это был лишь комплекс,
Скрывающийся за смиреньем мнимым,
Чтоб не казаться странным и ранимым.
И мудрость словно перекисший квас:
Веселья не бывает! Это фарс –
Растрачивать судьбы своей минуты
В угоду глупости, а главное – кому-то.
Причин для комплексов десятки, сотни...
И каждый прячет в подсознанье вопли:
Живешь сегодня также как вчера,
А через месяц настает пора –
Лишиться... Без чего уж ты – не ты!
И в мусор превращаются мечты.
Ты прячешься за садом-огородом,
Пытаясь только там найти свободу.
Сегодня тридцать, завтра – пятьдесят...
И двадцать лет монашества глядят
Из-под нависших вековых твердынь:
Ну, что, судьба, я – раб иль господин?!!
О, нет! Тебе того не угадать!
Напрасно в подсознание нырять.
Но знай, когда взойдет тебе навстречу,
Тебе, которому не сорок – пятьдесят,
Двадцатилетней грации талант,
Который чем-то также покалечен –
Ты в озаренье свой покинешь вечер!
30.07.05