Вы лечились незабудковым вареньем
и отварами сердечной шелухи.
Я слагала никудышние стихи,
принимая за талант пустое рвенье.
Да, Пегас меня лягнул копытом в лоб
или по лбу -
я ретивого простила.
Вам же бесы вновь назначили клистиры
ровно в полдень...
Подфартило -
чтоб их!
Чтоб!
Ровно в полдень...
Накурившаяся муза
отдыхала в поэтическом кафе,
расточая лесть онегинской строфе
ломким тенором охрипшего Карузо.
Я решила - надо пестовать порыв,
приманить и,
сквозь обьятый пылью город,
возвратиться,
взяв бездельницу за горло.
А в итоге?
-"Пощадите"-
ныли Вы.
Было жаль, но впрочем,
слабо беспокоясь
постулатами затёртыми дотла,
просто,
дабы стихоплётство шло на лад -
я убила Вас,
моя
больная
совесть.