Первый лист закружится над городом. Прямо с утра
деликатно в окно постучится сентябрьским дождем
желто- рыжая осень и, август прогнав со двора,
заведет снова с ветром беседы свои ни о чем.
Желто-рыжая осень, подружка шальная моя,
я опять сочиняю стихи, и опять для него...
Но, как строчки стихов, улетают, дразня и маня,
в синем небе каскады пушистых твоих облаков...
И не сложится рифма, и наше с тобой "может быть"
превратится в реальность, но только, чужую - увы.
Ах, как хочется мне с облаками далёко уплыть
над чернильными крышами желто-осенней Москвы.