Он снова стучит в твою дверь -
сложный,
нервный,
небритый,
колотый жизнью, битый,
обаятельный, умный зверь –
загнанный в угол лис.
В каждой мини-гримасе лёгкая тень кулис,
острая правда страха тонет в колодцах глаз,
и ты сейчас,
как и год назад,
пропадаешь… ныряешь в с(ад)
с яблочным вкусом.
Знаешь: до желчи горд, самоед, неврастеник.
Но вот он – стоит и смотрит в тебя так, что не просто дрожат колени -
воздух прыгает в горле и умирает там же.
С такой поклажей
тебе не сделать и шага.
Но без этого существа солнце уставшей рыбой
сохнет под днищем крыш. Его ледяная глыба
морозит до позвонков.
Вас ткнули друг другу, как двух щенков.
Чем заслужила ты этот кубок,
где шиповник, вишня, полынь, цикута
образуют единый вкус,
спрашивать бесполезно.
Не ступить в эту бездну -
предать себя и его заодно
(но если твой выбор - дно,
остальное больше не важно)…
Вы уже снова сцепили руки, голоса, языки.
Помня цвет этой прошлой реки,
ты оттягиваешь решение,
но волны уже узнали твоё отражение -
взялись качать, баюкать, любовно зеркалить
изысканность линий носа, скул, словно вычерченных Модильяни -
и он ведь тоже
без них не может -
потому такой затравленный взгляд.
Страшно за вас: идиллии не предвидится.
Но чувствую – где-то не спят, рулят
те, кто в тельняшках пернатых белых…
И поэтому спрячь свой браунинг/парабеллум -
прыгни в омут, где вместо паденья взлёт,
и пусть живёт
то, что случилось с вами –
царственное, как ирис, хрупкое, как птенец.
Путаясь в этажах,
все мы идём куда-то, слыша твой зов, Отец.