Вот Смерть, шутя, нам пощекочет нервы.
Как слёзы Неба, чист Её клинок,
Скоблит по скулам, высекая червы,
Но сердце тут лишь призрачный манок.
Во власти ядов разум быстро увядает,
Клянёт толпу толпой биваемый глупец,
И голос. ГОЛОС! Снова раздражает,
Шепча на ухо: "Всё. Пришёл конец!"
А я иду, не разбирая тропки,
Меняю стёкла модно-розовых очков,
И знаю, скоро окажусь в коробке.
И все... Не будет больше снов...