Они, привычки, чисто спички.
То в тихом коробе лежат
Головками на юг, привычно
Дразня подвешенный прихват.
То по одной, взлетая резко
И лбом ударившись о край,
Огнями вспыхивают - веско
Поджарив ад в забытый рай.
Они, привычки, сотни служек!
Их на покой не обменять.
И отличают нас, и служат,
Подарки юных бесенят.