Ворох утопий – жаркой листвой.
Паутинкой на лицо трепетный мир.
Мир твой – подарок осени.
Растут слова, роняющие нежность:
«… На заре было счастье. Длилось – миг…»
И нежность твоя – отголосок осени –
каплей воды проникает под кожу.
Вдруг захотелось, чтоб случился этот день.
На небесах..?
И этот танец… волнующих объятий.
И взгляд твой: «Поаккуратнее…» – молящий.
И вдруг прикосновенье губ…
Твоих ли?
Наяву!
Разве возможно?
А впрочем, на небесах…
«…Только… ты тоже,
– молю тебя,
– поаккуратней!»