О, как смешно мне!!! Браво!
Похлопайте – читаю я стихи!
Да не чужие, собственные. Право,
Теперь я вижу, КАК они смешны!
Я хохочу над ними, как безумец,
Не верите? Ну, прочитайте вновь.
Какие чувства! Дьявол, где трезубец?
Ты просто лопнешь от моих стихов.
Какая жалкая игра на рифме!
То графомань. Мне стыдно их читать;
Записки из психушки! Бред самоубийцы!
Закиньте мои вирши под кровать.
А сколько пафоса! Цветёт высокомерье,
И избранность – на каждом тут шагу;
Мой сударь, как не стыдно – дать свою оценку
«Пять с плюсом» этому вранью.
Хотя… ошиблась. Лжи в них нету.
Сознательной. Что ж, утешает факт…
Но сколько взглядов в неизвестность,
Пророчествами вирши сплошь пестрят!
Я хохочу до слёз – вы, сударь, прочитайте:
Взгляните, как возвышен слог…
В стихах сидят любовь и тайна,
Судьба скребётся о порог.
Здесь Смерть толпится – штук, наверно, сотня,
И бесы корчат рожи по углам;
То я Вас отпускаю, друг мой, вольно,
То вновь кричу: «Вернись же в мой Бедлам!»
Эх, сжечь бы их, чтоб не позорить душу,
Да что-то (то тщеславие, вполне),
Мне говорит: «Потомки будут слушать
И хохотать, гуляя при луне».
12.12.09