Это время отлива,
знаешь ли,
а не то, что твердишь мне
уже как неделю к ряду.
Это место давало все-все,
что было когда-то надо,
ты глядишь на лёд
на дне
своего стакана
и замечаешь -
- непроизвольно -
каешься
за все грехи,
содеянные на материке.
Мы по самую щиколотку
сейчас в песке,
выходим засветло
чтобы собрать ракушки -
у нас ведь нет здесь важнее
дел.
Не любилось море,
да не любится и сейчас,
а оно с океаном за руку
все равно
обнимает нас,
- "Ты макияж мне портишь,
солишь платье
и разъедаешь кожу!...",
- "Я обнимаю просто,
ну а ты - как хочешь,
мы расстанемся все равно,
но это немногим позже".
Мы то ли забудемся скоро,
как птица в огромной стае,
то ли поймемся и вспомнимся
в самый тяжелый миг -
"Возвращайся лет в 48 -
я тебя все равно узнаю",
25 седовласых волн,
и рука, спина -
распростерлись давно
на Юг.
Возможно, мечты
образуют собою круг,
но Бог знает,
куда вынесет
и прибьет,
здесь так кажется -
здесь никто
не забудется,
не исчезнет,
и, тем более,
не умрет.
Sanya, my love -
так тихо ласкает слух,
а прилив все равно
все следы
сотрет.