Безмолвно тает колесница
Заката, картой в рукаве.
Господня светлая десница
Её скрывает в синеве.
Метла куста давно увяла,
Но остов чертит в небесах,
На потемневшем покрывале,
Узоры, ломкие впотьмах.
Вдыхаешь в грудь осенний воздух,
Улыбкой мирной на лице
Играешь, думая, что создан
Прощаться с солнцем на крыльце.
(25.08.11)
Да, именно тогда.