Кажется, осенью будут стихи.
Осенью, вечером, после заката,
ангел весёлый, пролётом куда-то,
лист позолоченный снимет с ольхи,
с тополя, дуба, берёзы, осины –
и, растворяясь в сиянии синем,
вдаль улетит. И начнётся кураж
листьев и ветра.
Может быть, это мираж?
Может быть, это
– что? Не мечта, не тоска, не любовь –
необъяснимое, странное чувство,
и для него не находится слов…
или найти их совсем не хочу я?
Пахнут гвоздики. Цикады поют.
Летние сумерки. Сад в полусвете.
Ночь начинается. В душу мою
неосторожно вливается ветер.
Кажется, более не о чем петь
в самом разгаре роскошного лета.
Ангел весёлый, вернись и ответь,
правда ли это:
вечер июльский, душистый табак,
кружечка чая с горбушкой ржаною,
где-то вдали – перекличка собак,
где-то поблизости – звёзды с Луною, –
или опять отрывные листки
лгут, как обычно, и Лето Господне –
в прошлом, и осень начнётся сегодня?
…Кажется, осенью будут стихи.