Если б я была пулей - поцеловала б тебя в висок.
Нет, была бы заряжена в лежащий в кармане кольт.
Я ждала бы покорно, когда ты нажмёшь на курок,
Когда я смогу забрать у тебя всю боль.
Когда бы ты умер, я сбилась бы у стены,
Скукожилась б вдвое, а боль бы взяла в себя.
Лежала бы долго я с выдержкою струны,
Ждала бы пока меня раздробят.
И ты будешь мёртв, и не будет уже болеть,
Когда я отправлюсь на переплавку в печь.
Нет чтобы оставить так: в покое на пару лет:
Так надо меня в конец, дотла меня нужно сжечь.
Когда ты уже будешь мёртв, пойму - от меня есть прок,
Но чья-то ещё рука, меня оловом заклеймит.
Уже после смерти, пусть меня выплавит Бог в клинок.
Клянусь тебе.
У меня.
За тебя.
До последнего отболит.
___
Оплатив все твои грехи, наконец обрету покой.
Буду кольтом на дне морском, буду с нежностью вспоминать,
Как когда-то могла любить, и касаться тебя рукой...
Целовать бы твои в кровь разбитые кулаки.
целоватьцеловатьцеловать.
~2011