Такая смертная тоска,
Что впору только застрелиться!
Металл холодный у виска,
Рука дрожит, и пот струится,
Стекает струйкой по спине,
И то в озноб, то в жар бросает.
Рука дрожит, и духу мне
В момент последний не хватает
Спустить курок. Все это бред?..
Тоска... желанье застрелиться...
Больна ли я? Да нет же, нет,
Но если кто-то усомнится,
Один из вас - она иль ты,
Спрошу, - А с вами не бывает,
Когда срывает все мосты
И в клочья душу разрывает
От навалившейся тоски,
Что не проходит даже ночью,
Сжимая сердце, как в тиски,
С такою силой, что нет мочи?
Не бред, конечно, - это сон,
В котором я хочу проснуться
И знать, что рядом снова Он,
Его щеки рукой коснуться,
Погладить жилку у виска.
Шесть лет прошло. Как время мчится!
Шесть лет тоска, тоска, тоска,
Что впору только застрелиться.