Я строже стал – и не молчу,
Я говорю – себя роняя,
И днями жгу во тьме свечу,
И снег в июле под санями…
О, мой приятель, мой Вийон,
Умелый мастер небылицы,
В прибытке ты нашел урон,
И смеха слезы на ресницах.
Недолговечны вечны сны,
Пророчества пороков вздорны,
Пусть справедливы, но тесны
Для голоса обвалов горных…
Ты не печалься, Франсуа,
Что мертвое пропало тело –
Душа, как юркая лиса,
Во все колокола звенела.
Зубами, будто пономарь,
Тащила сальную веревку.
И колокольни, глядя в даль,
Скрывали горе и неловкость.
Я слышал, как молчал мой крик,
И видел я слепого речи,..
И вниз по берегу старик
Бежал стать юношей.
Под вечер.