выпей из стопки лица,
память зеркал сотри:
сколько бы в трос не виться,
слякоть стоит внутри.
жженые воскресенья
под хороводы вуду,
иглы в глаза и кожи,
в жалкое мини-чудо (...)
вал монохромных действий
вяжет узлы в минутки,
кружит тебя и кружит,
накручивая на сутки.
да что ты вообще такое?!
как долго все это длится?! -
злишься навзрыд, запоем,
не можешь остановиться.
стон календарных листьев -
вторник, и снова вторник -
в скелетах агаты кристи.
когда же заглянет дворник?
"жалость - ирония слабых", -
а щеки горят. конфуз.
много в тебе от бабы,
сильный и честный трус.