Мне вышил крестик на спине хирург,
Он хохотнул, когда снимали швы:
– Не потеряешься…
Чего дрожишь?
Все позади…
Но крестик в рост пошел, такой расклад.
Две перекладины его скрипят.
От ноши спинушку свело в дугу,
Что там, где крылышки, ну не пойму.
Маршрут он задал мне в обход болотами,
Несу гостинчики – футляр с заботами.
И плачет выпь по мне, с чужого голоса,
А я ей – матерно, в крыло для тонуса.
Не потерялась, нет, но как-то боязно,
Вокруг горбатые ждут в небо поезда.
Кресты из спинушек, как гребни ящера,
А мой из ясеня, из настоящего.
Остановиться бы – не дышит дух,
Комар не пьет меня, и птичий пух
Но за спиною мне хирург шепнул: –
Тащи свой крест, Светок… – и больно пнул.
Уводит к ягодам тропинка блеклая,
Бреду за клюковкой, на дело мокрое…
21 августа 2011