Этих снов, несбыточных и знойных,
не собрать охапкою в букет.
За окном редеющие клёны
открывают синь – холодный свет.
В лужах облака ничейной жизнью
не плывут, а тонут, растворясь.
Радуги, невызрев красным, виснут,
за мечты надломок зацепясь…