Я реалист. У моей посредственности нет
ни совести, ни стыда.
Она молчалива, бестактна и даже горда.
И ее не точит ни слово, ни ветер через года.
Я такой же как сотни тех, кто бежит домой,
Усталый с работы, только самим собой
Заполняют вагоны. Наслаждаются тишиной.
Только что-то колется внутри и бьется,
Видя как небо холодную ртутью льется,
Пытаясь забыться в земле. И ему это удается.
В отличии от тебя, бродячего маяком. Нагой,
С тяжелым сердцем, испачканной кровью душой,
Ты ждешь, что когда-нибудь заберут домой...
Такого как все, серую единицу,
Механизм машины, одинокую птицу,
В колесе самсары очередную спицу.
Поставят на место, заведут как часы.
И ты каждый раз, дожидаясь предрассветной росы,
Спишь и видишь, как перо упадет на весы...