твой глаз наметан на живую нить,
ведущую к сетчатке-паутине.
в ней мир подрагивает посредине,
прикроешь веки – он не сможет быть.
стежки дороги видимы едва,
их покрывает плотно трын-трава,
которая саму себя не помнит.
ей просто и светло. она права.
вот трясогузка пляшет на дороге,
стремясь свое названье оправдать…
ты называешь это «благодать»,
и это словно руку нищему подать,
ни дать, ни взять, а просто подержать,
коснуться как бы вскользь и унести
часть горести в горсти…
сегодня пасмурно, и неба полынья
затянута прозрачной белой дымкой,
слова скользят ментоловою льдинкой,
блаженно тают, нёбо холодят…
и ты в бесстрочном отпуске замри…
нежнейшей куколкой самой себя внутри.