***
О, сколько красок перебрал в стремленьи
потомкам донести твои черты,
но тщетны и напрасны все мученья:
моей руке не поддаёшься ты.
Она дрожит, страх взятой высоты
мешает даже просто скрыть волненья;
невольно тянет голову в кусты;
бесплоден труд, иссякло вдохновенье.
Но в том я не виню тебя, сонет,
что ты благословить не хочешь прозу
и, чувствуя бесчестия угрозу,
ты пожалел меня на склоне лет.
Непостижимо быстро меркнет свет –
тьма укрывает, царственную розу.
Январь 2001 г.