Слишком много ненужной музыки и подделанной красоты.
А дороги такие узкие, и разверзшиеся мосты
между нашим и вашим временем занесло, как пургой в январь.
Все мои и твои стремления крепко заперты в календарь.
Мне уже скоро тридцать. Кто же я? Для чего этот мир вокруг?
Рук дрожащих пожухлой кожею усталь прожитых дней сотру
и, поднявшись ногою правою… Право, сударь, куда идем?
Всех согнет нас однажды старостью, но у каждого свой наклон.
Да и ты никуда не денешься, растворяясь в потоке дней.
Станешь тенью или изменишь все, став причиной чужих теней.
Суета сует, vanitatum и… Все пустое, как не крути.
Мы, придавлены циферблатами, утопаем в своем пути.
Миллиардной толпой, сизифовой изнуренные должностной,
то в долги и торги, то в мифы – и… все никак не найдем покой.
А бывает и так: сломается – и Икаром, гореть в окно.
Если, друг мой, тебе икается – знать плетется веретено.