Они звонят мне в метро,
а я им не могу ответить.
Я стою в луже крови,
у меня меж ребер нож.
Они звонят мне в метро,
я сбрасываю, я начинаю бредить,
я загибаюсь от боли,
расхожусь по шву от самых подошв.
Они звонят мне в метро
"Лера, приезжай, нам скучно,
ты на Пролетарке?",
а я им и слова сказать не могу,
Кондиционеры включены, но мне душно,
Они просят приехать, а я скоро умру.
Они звонят мне в метро,
когда руки в крови,
лицо, тело,душа - все фибры души.
Меня люди толкают - я мешаю пройти,
а они меня просят "давай, поспеши"
Как могу ехать дальше? Не дыша, разве можно?
Потолок надо мной рекламирует морг.
Они звонят мне в метро, а я мертвый прохожий.
Они ведь не знают, что я больше не Бог.