если сны — это зашифрованные планиды и обещания будущих странствий,
если будни листают арабские сказки, незавершённую летопись,
листают свой пастелью раскрашенный календарь,
если всё это — музыка, ясная музыка,
скрипки, флейты, виолы,
фламинго и цапли, фламенко и танго,
благородные синие туареги на медленных дромадерах,
если суровые бедуины собирают красной пустыней с караванов тугую дань,
если понимаешь, чем прекрасно звучание рассветного города,
если изучаешь геометрию улиц и перекрёстков,
если за первой следует вторая, третья, четвёртая, пятая фаза сна,
если только отточенный карандаш имеет значение,
если время отбытия и прибытия не укладывается в язык чисел,
если нефритовые чётки дней скользят вдоль августа, не искажая смыслов,
не замечая шумных эпох и беспокойных нас,
значит, ты прошёл испытание лояльностью к понедельнику,
к судорожному дыханию знойного ханаана,
к тесным объятьям южного моря, к обнулённому банковскому счёту,
к никотину, который убивает кентавров и цвет лица,
значит, ты больше не мешаешь снам превращать реальность,
не мешаешь царствам взлетать и падать,
не мешаешь истым жрицам гимны бездне в упоении восклицать,
значит, ты наконец покинул зал ожидания жизни,
зал ожидания попутного ветра из безвыходных кузьминок в заколдованные края,
значит, ты проснёшься уютным чистым городком посреди галилеи,
миром неподвластным ни астролябии, ни клепсидре,
миром небрежностей и опечаток,
из-за которых только и можно влюбляться, полниться и ваять…
август 2011