Трубят неугомонные цикады,
Озвучивая звонко вечера.
В густых хитросплетеньях винограда
Таинственные гроты во дворах,
А в небе звёзд нежнейшее искренье,
И не беда, что выключили свет.
Так мечется в душе стихотворенье,
Да нечем записать, бумаги нет,
Ну, да и ладно! Разве ж в этом дело?-
Оно и завтра постучится вновь.
Надежда бы в душе не оскудела
И эта вера в позднюю любовь,
Которой нет и не было прекрасней,
Что вдруг придёт - дай Бог, ещё не раз -
И превратит кусочек жизни в праздник,
Восторженно обманывая нас.
И эта вечно юная наивность -
Да пусть её года не остудЯт!-
Остаться, не взирая на седины
Мальчишкой - далеко за пятьдесят,
Способным, восхищаясь, ошибаться
И отбиваться от житейских бед.
Душа, гори - тебе всего семнадцать,
А кто остыл - тот умер в цвете лет,
Чей опыт прочно защищает тело
Щитом (или доскою гробовой?).
Нет, лишь зола всё то, что отгорело,
А жизнь - пожар, когда огонь - живой.
Цикады, пойте! Жить ещё не поздно!
Душа к любви стремится и добру.
Седой мальчишка смотрит ввысь, на звёзды
И в ритме вальса кружит по двору.
2000г