В который раз в плен забирает лень,
Торопится во мне вовсю раскрыться,
Она во мне живёт, дымит, клубится,
Она мне позволяет распуститься,
Есть всё подряд, лежать который день.
Не думать ни о чём почти... не думать.
Все беды нипочём… почтить угрюмость.
Закрыть замки и – на ночь в доме – шторы.
То становиться грустной, то весёлой.
Без макияжа, маникюра, лишь в сорочке,
Без мужа, мамы ,папы, даже дочки.
Кто на работе, кто гостит в деревне.
Во мне вовсю бурлит сегодня леность.
Она печалится, сжимается в комочек.
Пищит от жалости (в ней много червоточин)
И видит мир в печально-мрачном свете.
Но знаю я, она за всё ответит.
И тут я рву упругие пружины –
Как стебли у травы... но корни живы.
Они прижились, словно вьюн ползучий.
А хочется до смерти быть везучей,
А не ходить огромной, тёмной тучей.
Да что там, быть – так звонкой, светлой, лучшей.
Пусть лень и потрепала мои нервы,
Обозвала меня разочек стервой
И называла дурочкой манерной,
Сказала: «Ну, раз так, бери и делай».
Мол, всё равно не будешь королевой.
И, потешаясь надо мной бравадно,
Дразнила меня маской маскарадной.
Я ей в ответ: «Уйди же, Бога ради».
Она ушла... я ожила и... «при параде»!