В нашем милом саду растушёвана тень
и едва посеребряны травы,
это – лунный каприз, ей, прислужнице, лень
к нам приблизиться оком лукавым.
Она водит вверху белолобым челом
или рогом античного плуга...
Что – то странное есть в этом лике немом,
от энигмы священного круга.
Говорят, о Луна, ты когда - то цвела,
а в грядущем послужишь нам трапом
для исхода на Марс, по неводным волнам,
оставаясь у Геи сатрапом.
Будет наша Земля одиноко кружить,
напиваясь горючей отравы,
будешь ей только ты до кончины служить,
серебром рассыпаясь на травы...
Я закрою окно, ты ж ходи и молчи.
Путь мой тоже начертан дугою,
но душа, как твоя, о судьбе не кричит
и не просит у неба другую.
15.08.11