Торопливые росчерки пламени...
Я пришла посидеть у костра...
До чего непохожими стали мы
На себя... На тех, что вчера
Домогались невинности счастья
И рубили мечом сгоряча...
Через столько прорвались напастей,
Что одышка и вены стучат...
Мне согреться б, но я не насилую,
Я уйду, если мало огня.
Ты потерпишь ли скуку бессильную?
Милосердно ли сможешь понять?