В одном не так давно случившемся году
Рождался стих на славу или на беду.
И очень мучим был сомнением поэт,
Писать, на ранги невзирая, или нет.
Любая палка, знают все, о двух концах:
Иль наградят за стих – и голова в венцах,
Иль закопают ниже уровня метро
И наизнанку больно вывернут нутро.
– Что ж, записать? – он самого себя спросил.
Хоть рот закрыт, молчать совсем не стало сил!
К листу бумаги тайно тянется рука:
Дай напишу, пока в мозгах свежа строка!
Ведь знает сам: подумал что – не говори.
Ну а сказал – писать не смей, держи внутри.
А если плюнул на завет и записал,
Не нарывайся на заведомый скандал –
И не подписывай творимое тобой!
Распят ведь будешь беспощадною судьбой!
Рука дрожит! – и как держать себя в узде?
Ну, будь готов тогда, приятель, быть беде!
Не светит Рай литературный впереди,
В Аду своя элита – к бабке не ходи,
Таков азарт, что отдыхает казино.
Но за базар ответить надо всё равно.
Так и топтался буридановым ослом.
Непрост весьма был выбор меж добром и злом!
А что, и в Рай неплохо было б заглянуть!
Хотя и в Ад ведёт весьма приятный путь...
В Аду знакомо всё, ну в общем – все свои.
В Раю же свищут пресловуто соловьи...
– Да ну вас всех! – в конце концов сказал поэт. –
Пойду туда, где хорошо, и где нас нет!