И когда стихами - уже небольно, не коробит, не бьётся в душе стекло,
Когда счастлива - вольно или невольно, нет порогов, рвётся клише. В былом
Ты осталась такой надрывной, тяжёлой, сильной - со слезами в пустых глазах.
Ты летала, хоть обрезали крылья, и снова билась в кровь от невозможности рассказать.
Ты на стёклах в транспорте рисовала, растворяла время в своей груди,
Обречённо то, что впереди - вроде знала, оставляла занозами то, что вроде бы позади.
Зарывалась в подушки, ревела, сжимала пальцы, безразличье напротив сыпало соль на кровь.
Будто было всё так и нужно: нервы на круглых пяльцах, и "обычность" кроет, и нету её.. [любовь?]
Что это? Разве истина? Разве есть? Разве нужно отвоевать?
Ты была одна со своими мыслями, ни отдохнуть, ни присесть, ничего, ничего, ничего не ждать.
Ты была. И в пределе непонимания ты смирилась: всё, что дальше - предрешено.
Оградила сердце от этих знаний. Оно билось. Но не так, как раньше - более не рвалось в окно
К нарисованной кем-то свободе, ветру, чистым и светлым снам.
И тогда обрела себя.
Та, что жила во мне, до сих пор уходит. По шажочку, по миллиметру.
Это - то, что осталось нам
От прошедшего, выплаканного, былого,
От осколков прежней меня в душе.
Равновесие. Камни на берегу отлогом.
И наброски счастья в карандаше -
Акварелью, гуашью -
Уже неважно -
Разукрашены, в общем-то, в две руки.
Мне писать о себе, слава Богу, уже не страшно.
Потому что больше не ВОПРЕКИ.