Мы все что-то пишем
в дневниках собственной жизни.
и в этих строках всегда ищем
место,где запутались мысли
день как страница дневника,
страница как мыльная опера,
и почерк как электрические провода
нависли,говоря об опыте
мы пишем собственный роман,
в котором все живое.
где каждый за себя и сам
сыплет соль другому на больное
и дни пропитаны чернилами
и прожжена алкоголем печень
и можно понять лишь с помощью силы
что эта книга не вечна
и красный крест поверх всей записи
не дал ожить еще одной мечте,
не дал ей выжить до нашей старости.
минус один день на исписанном листе.