Секунды прыгают, как блохи,
С плешивой псины, а куда?
Да нет, о них привычны вздохи,
Сквозь дни, недели и года.
А ведь за ними не угнаться,
И просто взять, остановить…
Но разве можно постесняться,
Их правильно во всём прожить.
И всё что было в них плохого,
И что осталось на слуху,
Назвать не нормативным словом,
И раздавить, как ту блоху.